Das Kind, für das alles groß ist.

Löwenherz fühlt mit dem ganzen Körper. Wenn er glücklich ist, rennt er los, wedelt mit den Armen, tanzt, dreht sich im Kreis. Er verhandelt über alles: „Erst Eis, dann Kita." „Löwenherz alleine!" Er beobachtet Kräne, Ameisen, Räder und den „Winkemann" vor dem Dönerladen, als könnte man durch sie die Welt verstehen. Für ihn ist nichts klein: der Mond nicht, ein Taxi nicht, ein Eis schon gar nicht.

Löwenherz hat Mama und Papa. Er liebt sie, braucht sie und fordert sie heraus – und erkundet die Welt von der sicheren Basis aus, die sie schaffen.

Löwenherz ist bewusst als Junge konzipiert: ein wilder, sensibler kleiner Mensch, der nicht über Action definiert wird, sondern über Wahrnehmung, Nähe, Trotz und Mut.

Jedes Buch erzählt einen einzigen Tag und ein großes Lebensthema – das alle vier Figuren gleichzeitig erleben, jede auf ihre eigene Weise.

Gleichzeitig lernt Löwenherz und der Leser, die Körpersprache seiner tierischen Freunde zu lesen:

Die Geschichten folgen einer Wellenbewegung aus Anspannung und Entspannung. Herzklopf-Momente wechseln sich mit Augenblicken der Geborgenheit, des Staunens, der Freude oder des Humors ab. So entsteht ein ruhiger Vorleserhythmus, der Kindern Sicherheit gibt, ohne Gefühle zu bewerten oder auflösen zu wollen. Die Geschichten erzählen nicht, dass Angst verschwindet. Sie zeigen, dass sie zum Alltag gehört – genauso wie Mut, Neugier, Lachen und Geborgenheit.

Löwenherz ist körperlich sonst expansiv – rennt, wedelt mit den Armen. In Angstmomenten macht er sich sichtbar klein: Schultern hoch, Arme eng am Körper. Dazu ein wiederkehrendes Bildzeichen fürs Herzklopfen – zarte Bewegungslinien oder ein leichtes Leuchten an seiner Brust in jeder Angstszene.

Mama macht einen Smoothie. Der Mixer wird laut. Amy huscht unter den Stuhl, Mya bleibt gelassen sitzen. Löwenherz hält sich die Ohren und kneift sich die Augen zu, blinzelt aber und lukt zum Mixer.

Als es wieder still ist, spielt er mit seinen Dinos. „Vor dem Dino hab ich mal bisschen Angst." Papa nimmt den kleinen Dino in die Hand. „Die sehen wirklich gruselig aus." Er dreht den Dino nachdenklich zwischen den Fingern. „Zum Glück leben sie schon ganz lange nicht mehr." Löwenherz überlegt kurz. „Die können nicht kommen?" „Nein." Papa lächelt. „Wollen wir sie uns heute mal im Museum anschauen?"

Auf dem Weg dorthin kommen sie am Spielplatz vorbei. Oben auf der großen Rutsche bleibt Löwenherz stehen. Er schaut lange nach unten. „Die ist für große Kinder", murmelt er schließlich. Ein anderes Kind rutscht lachend an ihm vorbei. Löwenherz schaut ihm einen Moment nach. Dann steigt er die Leiter wieder hinunter.

Gleich daneben sitzen einige Kinder im Gras. In ihrer Mitte krabbelt eine kleine Spinne über einen Grashalm. Löwenherz bleibt stehen und schaut aus sicherer Entfernung zu. Dann geht er mit Mama und Papa weiter.

Im Museum bleibt Löwenherz vor einem riesigen Dinosaurierskelett stehen. „Die Zähne sind spitz", sagt er. Mama nickt. „Ja. Ganz schön spitz. Aber heute können sie niemanden mehr beißen. Die Dinosaurier sind schon sehr, sehr lange ausgestorben." Löwenherz schaut weiter. Ganz lange.

Danach besuchen sie Chicago auf der Koppel. Mya und Amy flitzen durchs hohe Gras. Als die beiden dicht an Chicago vorbeisausen, macht das große Pferd erschrocken einen Satz zur Seite. Löwenherz schaut überrascht zu ihm hinüber, dann streichelt er Chicago über die Nase.

Als es draußen dunkel wird, liegt Löwenherz im Bett. Im Zimmer sieht er einen großen Schatten in der Ecke. Er zieht die Decke bis ans Kinn. Dann hält er inne. Er denkt an den Dinosaurier im Museum und knipst die Nachttischlampe an. Mya blinzelt verschlafen vom Bettende. Amy hebt kurz den Kopf, maunzt empört und rollt sich wieder zusammen. Der Schatten ist nur der Stuhl mit seiner Jacke. Löwenherz lächelt, macht das Licht wieder aus und kuschelt sich in seine Decke.

LLöwenherz macht sich in Momenten der Enttäuschung sichtbar schwer: Schultern hängen, Unterlippe vorgeschoben, Blick nach unten. In den Momenten, in denen das Vertraute plötzlich wieder besonders wirkt, hellt sich sein Gesicht auf – Augen weit, Mundwinkel hoch. Dazu ein wiederkehrendes Bildzeichen: ein kleines Glitzern oder Funkeln um genau das Objekt, das gerade neu gesehen wird – der Papierball, die Sandstraße, Chicagos Sandbad, das Feuerwehrauto. Dasselbe Zeichen, jedes Mal an einem anderen Gegenstand.

Morgens wünscht sich Löwenherz unbedingt ein Geschenkauto. „Heute nicht", sagt Mama sanft. Löwenherz bricht in Tränen aus. „Ich will aber ein Geschenkauto!" Mama nimmt ihn in den Arm und streicht ihm über den Rücken. „Ich weiß. Du hättest jetzt so gern eins." Langsam wird das Weinen leiser.

Amy jagt fröhlich ihrer alten zerknüllten Papierkugel hinterher. Mya kommt zu Löwenherz, stupst mit ihrem Näschen eine Träne von seiner Wange. Löwenherz vergräbt sein Gesicht in ihrem weichen Fell. Dann schaut er zu Amy. „Wieso spielt Amy mit dem alten Ball?" Mama nimmt seine Hand. Gemeinsam gehen sie zur Kita.

Wie jeden Morgen begleiten Amy und Mya die beiden bis zum Blumenbeet am Ende der Straße. Amy springt auf die niedrige Mauer und balanciert bis zum Blumenbeet. Wie jeden Morgen wartet Mya schon dort. „Mya wartet!" Löwenherz kniet sich hin und streichelt sie noch einmal über den Kopf. „Das macht sie immer", sagt Mama lächelnd. Erst dann drehen Amy und Mya um und laufen nach Hause.

Im Garten der Kita bauen einige Kinder eine Straße im Sand. Löwenherz bleibt stehen und schaut ihnen zu, sein kleines Auto in der Hand. Ein Kind winkt: „Hier ist noch Platz!" Löwenherz setzt sein Auto auf die Straße. Ein anderes Kind legt einen Stein daneben: „Das ist die Werkstatt!" Ein drittes Kind legt einen Ast über die Straße: „Hier ist die Brücke!" Immer mehr Kinder machen mit. Bald fahren überall Autos durch die Sandstraße.

Nach der Kita geht es zu Chicago. Wie so oft läuft Chicago erst ein paarmal im Kreis, scharrt mit den Hufen den Sand zurecht, lässt sich dann mit einem Seufzer auf den Rücken fallen und wälzt sich genüsslich hin und her. Löwenherz lacht. „Das macht Chicago immer!" Als Chicago wieder aufsteht, ist sein ganzes Fell voller Sand.

Abends möchte Löwenherz Amy streicheln. Doch Amy flitzt unter die Couch. Löwenherz schaut ihr traurig hinterher. Zwischen den Sofabeinen blitzt etwas Rotes. „Mein Feuerwehrauto!" Er zieht es hervor, dreht die Räder, drückt auf das Blaulicht. Papa lächelt. „Ach schau mal. Das ist spannend!" Löwenherz schaut auf. „Ja! Aber das ist gar nicht neu!" „Tatüü tataaa!" Und schon saust das Feuerwehrauto durch die ganze Wohnung.

Löwenherz lebt von wiederkehrenden Momenten – Sätzen, Gesten, Ritualen und kleinen Katastrophen, die die Figuren sofort erkennbar machen. Nicht als Running Gags, sondern als vertraute Signaturen dieser Welt.

Die Figuren von Löwenherz sind visuell klar voneinander unterscheidbar. Jede hat eine eigene Silhouette, eigene Bewegung, eigene Körpersprache.

Wuschelige dunkelblonde Haare, blaue Augen, rote Wangen. Kein perfektes Kinderbuchkind, sondern ein kleiner Mensch in voller Energie. Die Arme sind fast immer in Bewegung – beim Rennen, beim Erklären, beim Staunen. Löwenherz steht selten still.

Löwenherz ist in rhythmischer Prosa geschrieben – kurze Sätze, eigenes Gewicht, Pausen die zur Emotion gehören. Das Tempo folgt der Figur, nicht dem Metrum.

In einer Kinderbuchlandschaft zwischen lauten Konzeptbüchern und sehr süßen Tiergeschichten setzt Löwenherz auf genaue Beobachtung, starke Figurenbindung und eine warme, moderne Alltagswelt.

Löwenherz setzt bewusst auf einen empfindsamen Jungen als Hauptfigur, ohne ihn leiser, braver oder weniger wild zu machen. Jungen sind als Protagonisten emotionaler, nicht-actionlastiger Bilderbücher im Markt strukturell unterrepräsentiert – genau diese Lücke bedient Löwenherz. Seine Welt zeigt sich in konkreten Momenten: einem Mixer, der plötzlich zu laut wird, einem Dinosaurierskelett, vor dem die Angst kleiner wird, einem alten Feuerwehrauto unter der Couch, das auf einmal wieder wie neu wirkt.

Tiere sind im Bilderbuch vertraute Begleiter. Bei Löwenherz sind sie keine Symbolfiguren, sondern echte Gegenüber mit eigener Logik. Amy huscht beim Mixerlärm unter den Stuhl, Mya bleibt gelassen sitzen. Chicago Blues erschrickt ausgerechnet vor zwei kleinen Katzen, obwohl er selbst so groß ist.

So entsteht eine Figurenwelt, die zeitgemäß ist: urban, warm, körperlich, komisch und visuell klar wiedererkennbar.

Löwenherz entsteht aus genauer Beobachtung: eines Jungen, der mit dem ganzen Körper fühlt, zweier Katzen, die völlig verschieden Nähe zeigen, und eines fast blinden Pferdes mit eigener Logik.

Marie von den Benken schreibt seit Jahren über Alltag, Haltung und die kleinen Momente, die größer sind, als sie zunächst wirken. Löwenherz überträgt diese Beobachtungsschärfe ins Kinderbuch: warm, bildhaft und ohne Kinder zu erklären.

Löwenherz ist als Figurenwelt angelegt, zu der Kinder immer wieder zurückkehren möchten. Nicht wegen immer größerer Abenteuer, sondern weil sich vertraute Figuren immer neuen Alltagsthemen stellen.

Denkbar sind langfristig: Pappbilderbücher, Mini-Formate für jüngere Kinder, Hörbuch und Audio (die Reihe hat starke wiederkehrende Geräusche und Sätze), Plüschfiguren (besonders Mya, Amy und Chicagos Augenklappe haben ikonisches Potenzial).